EL GUAJIRO SALIO CORRIENDO CON EL POLLO

INTRODUCCION: Valencia-Guacara- Puerto Ordaz-Venezuela- 1988.

HISTORIA: En plena campaña electoral. Estaba de presidente Jaime Lusinchi, y el candidato con mas posibilidades de ganar era Carlos Andrés Pérez “El Gocho”. “El Gocho” ya había sido presidente en el periodo 1974-1979. Venezuela conoció un periodo de prosperidad económica y social gracias a los ingresos por exportación de petróleo. Fue conocida con el apodo de "Venezuela Saudita", nadaba en la abundancia en un mar de petróleo.

En este año de 1988 el país que yo encontré tenía una gran crisis. El bolívar, moneda nacional, iba de mal en peor, cada día cada hora tenia una cotización menor. La Venezuela rica se había evaporado. Todo el mundo recordaba los años dorados, nos contaban como vivían en aquella y reciente época. De pronto vino la pobreza. Golpe duro de asimilar. De la noche a la mañana pasaron de ricos a pobres. Los presidentes, políticos, policía, funcionarios, la corrupción en todas partes, la deuda externa, la caída del petróleo, nadie sabia el porque de la crisis.

Venezuela es uno de los países, que yo conozco, con las mayores riquezas, riquezas en todos los sentidos. Tiene la naturaleza más exuberante e impresionante que te puedas imaginar. Naturaleza llena de vida y riqueza, riqueza mineral, hidráulica... “El dorado”. Este dorado ha sido saqueado de sus recursos por todos los capitales extranjeros. Y todos sacan el dinero fuera, a los bancos USA. Nadie se fía de la moneda nacional. Todos nos quieren comprar dólares.

Mi empresa, en donde trabajaba, había hecho unas buenas ventas para la industria del aluminio, en Puerto Ordaz y Guacara.

LLEGADA. Era mi primer viaje al Nuevo Mundo, luego vendrían muchos más.

Mi primer contacto con la realidad se produjo al salir del avión, un chorro de fuego me golpeo la cara, calor, mucho calor, mucha humedad, un mes necesita el cuerpo para aclimatarse al brutal calor y humedad, venias de la playa, el bañador, la ropa mojada no se secaba nunca. El aeropuerto Maiquetía, al borde del mar. Está a unos de 20 kilómetros de Caracas. Me esperaba un “carro” de la fábrica. Destino: Valencia pasando por Caracas.

La visión y el contraste de Caracas es brutal, por una parte la gran y moderna ciudad y por la otra, rodeada de los millones de ranchitos que cubren de manera abigarrada todos los montes y colinas. La Infra-ciudad. Mis ojos no daban crédito a lo que estaba viendo, miseria miseria, miseria. El guajiro deambulaba por la autopista en decadencia, alguna tapa de alcantarilla había sido robada del firme de la calzada, trampa mortal para el asalto.

ALOJAMIENTO. En Valencia nos alojamos en el mejor hotel “Hotel Intercontinental” todo un derroche de lujo, piscinas, bares, tiendas, baile, restaurantes…

POLITICA. A este hotel venían los políticos a hacer las convenciones y mítines del partido. Todo un espectáculo la llegada de los políticos con sus guardaespaldas armados hasta los dientes, con metralletas en ristre, como de película, de los grandes y ostentosos “carros” aparecían sus señoras emperifolladas, llenas de joyería y vestidos recargados, decimonónicos, TIO PACO, esto si que era una verdadera cutrez, la ostentación ridícula del poder. Esta misma ceremonia valía para las fiestas de las niñas en su puesta de largo, al hacer 15 añitos la palomita. Muchas cintas de colores orquestas, canapés, champagne, ron… En estas fiestas, nosotros entre los invitados nos poníamos las botas, de todo. Las empresas, la mía también, daban dinero a los partidos para la compaña electoral, mejor apostar a los dos caballos ganadores para asegurarse los favores del triunfador.

LA CORRUPCION. Se veía por todas partes, POLICIA, AEROPUERTOS, ADMINISTRACION, con la mordida se arreglaba todo en el acto. Si no hay dinero el funcionario te hacia el trámite imposible, todo eran pegas.

LA SEGURIDAD. Todas las puertas y ventanas dobles, una exterior de barrotes carcelarios y la otra blindada. Por dos veces nos robaron la oficina.

FABRICA. Estaba en Guácara distante 15 km de Valencia. Todos los días hacíamos el viaje por la autopista. A la puerta de la fábrica todas las mañanas esperaban cientos de trabajadores en paro con la esperanza de ser elegidos para algún trabajo. La trata moderna de esclavos, este si, este no. Los pistoleros sindicalistas eran los que decidían quien trabajaba. Cada fin de semana se pasaba el mafioso del sindicato por los tajos y les cobraba la cuota semanal, era un tipo alto con gafas oscuras y un gran bigote y en la sobaquera se intuía su gran pistolón. Las armas en Venezuela no estaban permitidas pero todo el mundo llevaba el pistolón en la guantera del carro.
La fábrica era muy moderna, nueva, lo que mas me llamó la atención fue la integración de la mujer en todas las áreas de la producción. Había mujeres en todos los departamentos y con altas responsabilidades, licenciada responsable de planta, jefa de producción,….. Ver contornearse a la licenciada por la nave de la fábrica, con sus grandes tacones y falda bien ceñida, todo un espectáculo, nunca había vista cosa igual en las fabricas españolas, francesas o alemanas.

MISION. Dar unos cursillos sobre los laminadores a un grupo de ingenieros y a un grupo de operarios.

CURSILLOS. Hablábamos mucho del cambio que se estaba produciendo en España. Tenia que tener mucho cuidado en no emplear la palabras “COGER” “SOPLAR”, al principio era difícil no usarlas alguna vez. Cuando esto ocurría el coro de risas te hacia recordar que no lo tenias que decir. Me imagino que sabréis lo que significan estas palabras en estos países.

LA LLUVIA. Un “Palo de agua”es una lluvia tan torrencial que parece que están tirando cubos de agua sin parar. Cuando la lluvia cesó ante mis ojos aparecieron montones de pequeños animalillos, ranitas,… ¿de donde había salido tanta rana? Yo no sé si estaban en la tierra o caían del cielo. Algunas consiguieron entran en la fábrica, allí en un foso con agua negra estuvo un sapo una gran temporada.

LAS IGUANAS. Son las reinas, a veces cruzaban veloces por la nave, con la cabeza levantada, ante nuestro asombro. En los árboles de los jardines del hotel había muchas Iguanas. Casi siempre inmóviles al sol. Nos dijeron que debíamos tener cuidado con la serpiente coral de anillos rojos amarillos y negros.

RESUMEN. Tengo que acabar para no aburrir al personal. Me gustaría escribir más y más, del “Centro vasco” las élites de Valencia, de Jiménez el falangista-anticapitalista de la empresa eléctrica sueca… De las compras de los venezolanos en Miami… De las playas de Morrocoy, Cayo Sombrero, de las mulatas...

Mejor lo cuento otro día, o escribo un libro,….…

(Todavía me queda Puerto Ordaz donde los ríos Orinoco y Caroni se unen pero no se juntan ya que sus aguas separadas, de distinto color se mantienen hasta llegar al mar. Puerto Ordaz es una ciudad industrial dentro de la selva.)

Los sábados venían los nativos de la selva a vender sus cosillas, arcos, flechas, plumas... Venían tal cual vivían, casi nada de ropa...

Esto que antecede es la introducción de lo que en realidad queria contar. No me extraña que mi chica me diga “¡¡pero que rollo tienes!!”.

COMIDA. En Guácara no queríamos comer en la fábrica, nos gustaba despejarnos un poco y salir a comer fuera. Cerca teníamos un restaurante de comida casera, tenía un patio tipo cordobés con arquería en los cuatro lados, grande, abierto, con una fuentecilla central, en todo el perímetro se situaban las mesas a la sombra. Menú: Copa de camarones con trocitos de piña y salsa, sopa vegetal y pollo asado.

¿ROBO DEL POLLO?

Me acaban se sacar el POLLO ASADO, con la rapidez del rayo una mano agarra el POLLO, y como alma que lleva el diablo desaparece, todos nos quedamos paralizados, no hacia falta explicar lo sucedido, todos lo habíamos visto.

EL GUAJIRO SE HA LLEVADO MI POLLO.
(En realidad con estas pocas líneas me hubiera bastado para hacer todo el relato.)

LA CRISIS DE AQUÍ Y AHORA
¿QUE VA A PASAR CON EL POLLO?

Estas vivencias me han hecho pensar mucho, mucho, mucho,……..

COMENTAR MALDITOS PIRATAS, COMENTAR,…….
Os amo besos
EL MONCAYO



(Una de pollo feliz, Moncayo...)

Mario...

...pirata del verbo.

Ha muerto Mario Benedetti.

Imagino que el tiempo es necesario, que no es posible soñar un mundo donde los números no fueran en ascenso, ni en descenso. No sumar, no restar. Y mucho menos multiplicar o dividir.
Imagino que no es posible soñar un mundo donde en vez de cuentas, echáramos verbos. Un mundo donde el reloj marcara la luna, las voz, lastres, las guardo... y al dar las roce todo empezará a hablarse de nuevo, pero en contacto: sí aunar, sí prestar. Y mucho más platicar o convivir.

Fue bello, Mario, contar con tus palabras. Muy bello.

Y hablando de palabras... Me alegro, brother, de que sigas con ese humor ácido tan tuyo, con esa mirada y las palabras exactas con las que la describes. El mundo se aclara y se despeja un poco más cuando quien dice -como Benedetti- lo hace dando a las palabras una frecuencia, una vibración tan humana que deja en el resto un eco profundo que resuena. Sigue hablando, brother, tu lengua es tu corazón. Animo, Axel, aquí ya ves que las palabras, a veces, son mucho más que "comentarios". Son ganas de compartir un esfuerzo -el tuyo, el de tu ama, el de tu aita-, de dar, de recibir, de intercambiar. Y si es cierto que en este blog hay más flanders que palitos en una fábrica de chupa-chus, no lo es menos que son ellas/os los que todos los días nos dejan sus dulces regalos a cuantos leen en este barco que tu creaste.

"Aquella mañana, al despertar, todos se levantaron con pequeños granos de azucar en los labios. Aquella mañana, al despertar, sólo se dieron cuenta los que, al levantarse, se besaron".

Un abrazo brother!
Y vuelve... que me linchan!

La tribu de Barbanegra!

¿Ves?... ¿Ves, Brother, lo que te decía yo?

Me dejas unos días dominando la nao y se revolucionan hasta las gaviotas:

Lulcinea se rasca lo que le pica porque dice que no entiendo el amor plátonico que sienten ella y su séquito -nótese la tilde y que no digo "sequito", que ya sólo me faltaba el Moncayo con sus garbanzos rodilleros-. Bajo ningún concepto! Qué va! En absoluto! Yo el amor lo tengo en alta estima y tan alta que siempre he navegado bajo la bandera de mi más ilustre predecesor: Edward Teach, más conocido como Barbanegra y que, por si hubiera dudas, era esta:

Y eso que me sumé al recitado con huevina -no nos quedaba azucar glas- que le dedicamos a Lulu en esta entrada... Pero en fin, dejemos a esta pareja ilustre del blog -no sé si podré reprimir mi pasión desaforada por ellos...- que continuen tranquila e íntimamente con su intercambio de cromos y viremos la vista y el rumbo...

Ayer, es decir en la entrada anterior, hubo un buen número de comentarios y, como siempre, todos bastante interesantes. Pero me han llamado la atención los de Luna y Claudia -algun otro también lo mencionó- y su indignación con el extraño programa ese de las tribus. Yo, que no tengo tele -básico que es uno, como dice otra; qué le vamos a hacer...- tengo la fortuna de filtrar casi todo lo que acontece en el mundo un poco como antaño: pregunto a los "enteraos" del barrio que me ponen al día.
A mi, la verdad, la idea me pareció curiosa y hasta interesante. Lo que refiriendose a la tele es todo un piropo que ni el Moncayo puede superar con sus "suspiros vibrantes". Interesante entre otras cosas porque uno, además de pirata, es sobretodo nómada: vamos, que me encanta viajar. Supongo que como a muchos y muchas de este y otros blogs: Nepal, India, China, Tailandia, Laos, Tibet... Bastantes de ellos los he recorrido en soledad y no deja de maravillarme lo lejos que estamos los humanos, unos de otros, y lo cerca que estamos en cuanto podemos mirarnos a los ojos, intercambiar palabras, gestos, detalles... (Hostia! si esto es lo que dice Lulu que es amor... uy! uy! uy!...).
Y aunque como me dice el cenizo de TP con su voz fuertes "no hace falta irse a Malta para ver la Giralda", no es menos cierto que los ricos del mundo o nos miramos el ombligo desde el sofa o les miramos la lepra por la tele. Conocer a los que no viven dentro de nuestros espacios USchengen, a los que no tienen permitido salir de sus reservas porque no les dan visados, a los que para conocer mundo vuelan en pateras... a tantos y tantos... todas esas personas, digo, nos regalan la riqueza de la diferencia, nos enseñan otras formas de mirar el mundo, otros ritmos de vida. Nos dan, cuando menos, la medida exacta de nuestro lugar en el mundo, que no es tan grande.

Claro que si Cuatro lo que quiere es ganar dinero... posiblemente lo que hará en el próximo reality será coger a la primera familia gilipollas que se presente a un casting para ganar pasta y fama y, pintándola de negro, ponerla en medio de la sabana, delante de una manada de leones a cantar canciones de anuncios: "yo soy aquel negrito, del africa tropical..."; mientras los demás nos partimos la caja viendo como los felinos mastican la oreja del padre, al tiempo que la madre se lamenta delante de una asamblea de civilizaciones diciendo: "esto le pasa por cristiano, la culpa es suya por bautizar a los niños, que mira que me lo dijo mi madre, que esto de bautizar ya no se lleva Genoveva, que ahora a los niños se los ingresa en las guarderias de la BBK, que rentan mucho más... Snif! snif...!!!". Y así hasta el infinito del share.

De todas formas -y ya acabo- yo sólo pongo una pega a las ONG esas -tan humanitarias ellas-: vale que Cuatro se los ha llevado, que les ha metido el alcohol, que les quita tiempo para no trabajar en la tierra... vale, vale... muy mal hecho. Pero, capullos!... ¿sois vosotros los que habeís llevado la escuela hasta esas tribus? Y seguro, pero seguro seguro, que los libros de texto les explican mucho mejor el mundo. ¿O no?

¿Vosotros/as qué creéis?

Por mis huevos!

Mira brother... a ti Axel, a ti te digo, sí... a mi me caes de puñetera madre pero como no empieces a reponer tus leucopocitos, las glóbulomamarias y los pichimatomas rapidamente y te vuelvas para casa a la voz de ya voy a acabar metiendote el blog hasta lo más hondo del internete, que entre que Moncayo se dedica el día a cabalgar a Dulcinea... UPS! quería decir a cabalgar cual caballero quijotesco en busca de su amada con su lanza firme... reUPS!... bueno, tú ya me entiendes que si no me lío y la armo; entre esos dos y que TP se pasa el día haciendo psicoanálisis, regresiones y pruebas de reencarnación para encontrar nuevos personajes y personalidades... Ahora dice que ha descubierto que antes de ser sindicalista fue Gloria Fuertes. ¿y eso? le dije yo, porque hace un rato que el gato le dijo al pato que yo era el tío Paco... Y así anda el personal...
Así que haz el jodido favor de volver ipso facto -Lulu, mira en el dicciopinta que viene mejor explicado jjjj- que me tienen frito con lo de hazme una entrada del athletic y ahora una de la superabuela y para mañana me escribes cien veces en la entrada no volveré a mencionar a los flanderboys, no volvere a mencionar a las flandergirls, no volveré a mencionar a los chipiriflanders... Y así hasta el infinito.

Dicho esto, y como sarna con gusto no pica, pues dos cositas...

Una: que si no puedes escribir porque tienes las manos ocupadas con la enfermeria al completo -que no has puesto aún ni una foto de ellas, gañan! y el canalillo pasó y no volvió y, claro, Manu y un servidor vivimos del recuerdo exiguo de esa delgada linea que separa la exuberancia, como vulgares adictos a la raya del escote; y donde esté una enfermeraaa... que se quite un gerente; tú ya me entiendes!- que si las manos, vamos, las tienes en otros menesteres, pues que envíes un mensaje verbal que ya transcribe este negro que te has echado que estaré encantado de hacerlo además, copón!.

Dos: que de todas formas, aprovecho estas ocasiones -y las que tu quieras brother- para encauzar el rumbo pirata de este barco de insurrectos hacia las costas de la revolución que, a fin de cuentas es lo que hace falta: revolucionar a la marinería que luego se me hacen más moñas que la tabla de flanders. Y, para que no se diga que no hay cultura entre los bravos, ahí te dejo un vídeo casero de Moncayo, TioPaco y un servidor recitando poemas...

Saludos a todos/as.

En cada poema, una huevolución!

A sus 97 años... y continua el abordaje!

Ya con la resaca...

hoy todo el mundo andaba un poco entre la tristeza y la sensación de lo bien hecho. Resultaba extraño. Las conversaciones -futboleras casi todas- tenían un tono distinto al de un lunes cualquiera: se hablaba de futbol pero sin levantar demasiado la voz. Sin excesos -supongo que al final no queda otra sino aceptar la derrota- y sin dramatismos: no se jugó muy bien, pero los que no saltamos al campo dimos todo lo que teníamos: el leon fue una manada que se había escapado del campo: estaba en las calles.

Y en medio de esta resaca y como este barco es la releche, antes de que podamos recuperarnos de la juerga, resulta que alguien lanza el garfio sobre el barco y por el sube MARIA AMELIA. A sus 97 años, trepa por las cuerdas de esta red que es internet y se viene a pasearse entre los piratas, las bucaneras y la tripulación variopinta del Axel. No sólo llega: además se queda!!

Ya lo ha avisado Manu en un comentario pero, para los que aún no se hayan percatado, hay una nueva seguidora de este blog -en la columna de la derecha, donde aparece un lazo rosa y unos cuantos muñequitos grises, hay uno que responde al nombre de ladyhamman- y sí, es ella, la ya famosa "abuela de la blogosfera" que mantiene vivo desde 2006, con millón y medio de visitas, su "A mis 95 años", el blog jovial de esta increible mujer.

La parte más reciente de su historia -la que hace referencia a cómo se puso a navegar- es de sobra conocida pero podéis leerla en este artículo de EL PAIS. Aunque a decir verdad son decenas las referencias que podeís encontrar sobre ella. De todas formas, su blog es el mejor lugar para enlazar con todas ellas: periódicos de todo el mundo, radios, televisiones y portales de internet han hablado con ella. Y, lo más importante: en su blog, contado por ella misma, esta la otra parte de su historia: la que ha vivido y la que está viviendo. NO OS LO PERDAIS!!

Aquí abajo os enlazo uno de sus muchos vídeos, uno de los últimos, donde habla de un montón de cosas -la gimnasia mental no es cosa de la edad, sino del ejercicio del pensamiento-. Hay momentos que valen más que cualquier clase de conocimiento académico. Saber es, sin duda, vivir con nuestra memoria!

Aunque el capitan Axel, compañera M.Amelia, ahora está recuperandose de algunos de esos bichitos que él tan bien describe, recibe sus honores y abrazos y los mejores cánticos y deseos de toda la tripulación.

Piratas del Axel: ¿no es hora de romper las estúpidas barreras que hemos impuesto a la edad, a todas las edades? ¿No es verdad que todos conocemos muchísimas personas -niños, jóvenes, maduros o ancianos- que han ido más allá de lo que parece que nos permitimos? Contadlas... hagamos este mundo más libre.

Gora zu, brother!
En cada día, una revolución!!!

NO HAY MUCHO MÁS QUE DECIR...

...1-4 nos ha metido el barça.

El mejor dream team desde aquel de entonces... Y lo ha hecho como él sabe, con su futbol jodidue. Zorionak a todos los culés! Que manda webs que haya tenido que ser estos días cuando les ha dado por aparecer por este blog... Mira que son agarrados... hasta para poner comentarios, si es que...

De todas formas, lo mas importante del futbol -como diría el capitan- no son los once tipos esos que juegan en calzoncillos detras de un balón intentando que no se lo quiten los otros once... no, qué va! Lo realmente importante del futbol es su capacidad de aunar, de hacer de lugar de encuentro para las miles -millones!- de personas que comparten una ilusión, una emoción, un sueño. Y en eso... MAL QUE LES JODA, HEMOS SIDO LOS PRIMEROS!!!

Nunca una afición, un pueblo entero, a quienes les gusta el futbol y a los que nos, a los que nacieron aquí o a los que han nacido allá, a los que se fueron, a los que vinieron, a los que somos y a los que seremos... a todos nos ha servido para, al menos por una vez, estar juntos, hermanados, cerca, amigables, queriendonos y apoyandonos. Si esta sensación de lugar común durara para siempre... con que solo fuera eso!
Os imaginaís? En esta tierra nuestra, arrasada por el odio, la amenaza, el asesinato... si de este partido quedara ya para siempre el abrazo, el "lugar común", el sueño compartido, el anhelo de todos... Y a nada que hayais paseado por las calles habreis visto la fuerza que -aunque no os guste- tiene el futbol: la capacidad de unir en una emoción compartida a niños, ancianos, hombres y mujeres, autóctonos e inmigrantes, ricos y pobres... Va a resultar que el comunismo esta latiendo entre las gradas.

En cada gol, una revolución!
Gora Bihotzak, coño! Que no hemos perdido, hemos sumado!
Un besazo inmenso a todos, un brindis por el capitan que nos ha dejado enchufar la tele y grandes, muy pero que muy grandes vuestros comentarios de ayer.

ARI, ARI, ARI... TOQUERO LEHENDAKARI!!!


Un video guapo. No muy poético, ni linguísticamente enriquecido en sus subtítulos... pero ingenioso.

EUP!!

Aquí el Frente Congoleño de Liberación del Copón (FCLC):
Quieto el rumbo! Este barco no se mueve de aquí hasta nueva orden. No, no somos los típicos piratas somalies, laaaasaiii...
Nosotros somos unos niños congoleños de la zona de KIWU donde, por cierto, la guerra hace estragos. Esto no os lo decimos para aguar la fiesta a nadie, pero para que tampoco perdais el norte. O, mejor dicho: el sur. Que me he enterado que algunos han pagado hasta 1000 euracos por una entrada para irse a Valencia -y el tío se ha comprado tres!!-. Si es que... cómo os pasais a veces. Con lo fácil que hubiera sido coger Mestalla y, aprovechando que se desmantela la antigua feria de muestras, traeroslo a Bilbao... Pero en fin... Ahora a lo que importa, aunque sólo sea por unas horas, unos días:

A recoger velas, sacar birras, bufandas, boinas y camisetas. E izar la bandera... DEL ATHLETIC, copón! Que todo el mundo se ponga, pero a la voz de ya, a cantar con nosotros el himno... Y al primero, o primera, que veamos con los labios cerrados lo tiramos por la borda pa que se lo coman los tiburones. Hoy a las 1o de la noche todo el mundo arriba, al puesto de vigía, a mirar por los catalejos el partido, a animar hasta quedarse afónicos y a disfrutar con la fiesta. Mientras tanto buscamos lemas para corear durante el partido, así que ÁLE!... ya os estais estrujando las neuronas y las sinapsis para proponer aquí toda clase de cánticos, gritos e improperios con salero... También vale preparar alguno para dignificar ese papel tan importante que cumple todo árbitro sobre el cesped como catalizador de los traumas colectivos. Así que venga, no quiero un segundo de silencio:

la jerga de TP, los nocturnos de Tomás, los silencios de Pili, las reivindicaciones de Manu, los bombones de Lulú, las joticas de Moncayo, los reveses de Claudia, el feminismo de Luna, las ensoñaciones de Abril, las sinfonías de Flori, las revoluciones de Arkhonómada, las ausencias de Matojos, los puertos de la Lola, los pirocomentarios de Angel, la exactitud del Relente, el gallinero de las vecinas, el tableteo de los telegrafistas, los mugidos de los Toronublaos, las cabras del alcalde, los asomos de Marcial, la impredecibilidad de los anónimos, los guiones de Ka-txin-diez, fu-man-chu y Jo-pe-lin, la profesionalidad de Isabel Franco (que tiene el culo blanco...), los exaburkas de Juan Lanas, las pócimas del alkimista, las rimas de Pinsapo, las ocasionales de Enri y, claro está, la constancia de PITILINGORRI!!!

NO HAY MÁS CAPITAN, QUE EL BROTHER AXEL!!!


TODO EL MUNDO A PENSAR Y A CANTAR!!!

Aupa Athletic!!
Nosotros, ya lo veis en el vídeo, TAMBIÉN estamos en Valencia!!!
Athleeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee...TIC!!!!

ULTIMA HORA RECIBIDA EN EL BARCO:
He aquí la primera foto de los años mozos de algunos -idea de Manu-. Si en esta foto de la selección de vizcaya, el sexto que está de pie, empezando por la derecha, es Yeste (oeoeeeeeoeeee) ¿quién creeis que será el tercero, en esa misma fila? Se aceptan apuestas y se pagan bien, jejeje....